Почему

Почему люди пишут? Почему я пишу? Стараюсь что-то выразить? Что-то сказать? Что? Неужели я так много знаю, что готов делиться с другими? Вряд ли. Просто не могу не писать - тоже не ответ. Могу и ещё как могу. Так почему же тогда я ночами напролёт стучу по клавиатуре, вымучиваю сюжет, пытаюсь создать никогда не живших героев? Предназначение? С чего вдруг? Вроде такой же, как и все. А может не такой же? Может, отличает что-то человека пишущего, старающегося писать, от других - тех, кто не умеет и не желает этого делать? Головной мозг работает по-другому. Составляет фразы, предложения. Видит образ, не так, как другие. Держит в уме придуманный мир, где герои - те самые: никогда не жившие - говорят, живут, любят и умирают.

Странное чувство испытываешь, читая свой текст. Вроде и не ты писал. А кто? Действительно кто? Кто диктует нам мысли, образы, сюжеты? Человек сам придумывает то, что пишет? Вряд ли. Люди не вольны над своими мыслями. Бурлящий океан эмоций-ощущений им не подвластен. Тогда что же притягивает к островку сознания - который и есть человек - молнию мысли? Именно к этому островку и именно этой мысли. Моя душа роднится на каком-то неведомом уровне с душами других людей? Давно умерших и ныне живущих. Тех, кто пытается что-то передать мне как проводнику их знаний.

Я не знаю этого. Всё может быть. Но одно мне точно известно: раз начавши составлять фразы, укладывать на бумагу предложения, оживлять персонажей остановиться потом невозможно. Это как болезнь. Как яд, который медленно, но верно проникает во все клеточки твоего организма. И ты пишешь, пишешь, пишешь. Временами пытаешься завязать с этой "заразой". Стремишься бросить бессмысленную затею. Проклиная всё на свете, стараешься уйти от наваждения ощущения творчества.

Но не бросаешь, не завязываешь и не можешь уйти.